Шесть лет назад нам с Эриком Ли не было и шестнадцати. Мы жили в маленьком городке во Флориде, на берегу Атлантики. Как-то жарким летним утром мы с ним отправились на побережье. Море — раскалённое, бирюзовое — лениво накатывалось на острые кораллы, тянувшиеся вдоль берега.
Наконец я остановился, стянул рубашку и объявил:
— Пойду охлажусь. Ты со мной?
Эрик нахмурился, помрачнел, беспокойство явно читалось во взгляде его чёрных глаз.
— Не пойду, Фрэнк...
— Пошли, — нетерпеливо повторил я. — Твой отец ничего не узнает. Почему он запрещает тебе плавать?
— Думаю, боится, что утону или случится что-то в том же духе, — ответил друг. — В любом случае он взял слово, что я и близко к воде не подойду...
