Темной тучей прикрылась осень,
Ветром листья последние сносит,
Грусть в душе, сон слипает глаза,
Жизнь проходит без смысла и зла.

Никакой день уходит за днём,
Ничего не случается в нём,
Только будней простых суета,
Нет не та эта жизнь, не та...

"Берёзка плачет листьями
Склонившись на ветру
А я иская истину
Под зонтиком иду"

Иская не икая
Под зонтиком иду.
И сопли вытирая
От счастья,
               на ходу.

Какой-то сон: ворчливый дед
Опять накличет кучу бед.
И что за сон и что за бред?
Никто не сможет дать ответ.

Немного (через строчку) плагиата:  :oops:  

                             Бла-бла-бла

Темной тучей прикрылась осень,
Не дает покоя мне сегодня проседь,
Ветром листья последние сносит,
Отработанным движением хну рука наносит,
Грусть в душе, сон слипает глаза,
Думая о стрижке, взвешиваю все против и за.
Жизнь проходит без смысла и зла,
Лишь в том случае, если полюбишь козла.
Бла-бла-бла? Бла-бла-бла. Бла-бла-бла!


АС, конечно, лучше пишет. Пушкин который. Например:

Я ускользнул от Эскулапа
Худой, обритый — но живой;
Его мучительная лапа
Не тяготеет надо мной.


После АСа перечла «Бла-бла-бла» и поняла (ой, чего то вместо прозы рифмы пошли):

Зачем писать, когда не можешь
Ты словом верным поразить?
Таланта нет, и где, (о Боже ж!)
Его, таланта, одолжить?
Нигде. Никем. Никак.
Смирись! И лучше делом
Ты займись.